{"id":3351,"date":"2025-12-17T19:08:45","date_gmt":"2025-12-17T18:08:45","guid":{"rendered":"https:\/\/www.quinqueytintero.com\/?p=3351"},"modified":"2025-12-17T19:20:25","modified_gmt":"2025-12-17T18:20:25","slug":"el-damasco-de-rian-johnson","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.quinqueytintero.com\/index.php\/2025\/12\/17\/el-damasco-de-rian-johnson\/","title":{"rendered":"El Damasco de Rian Johnson"},"content":{"rendered":"\n

Pu\u00f1ales por las espalda. De entre los muertos<\/em><\/strong><\/p>\n\n\n\n

Para quienes tenemos fe, Damasco<\/strong><\/em> nunca fue un concepto. Fue un golpe. Pablo <\/em><\/strong>caminaba confiado, pleno de certidumbre y soberbia. Y de pronto, una luz lo derriba. Cae al suelo. El mundo se quiebra en un instante inaudito. La voz resuena, inaudible y fulminante: \u201cSaulo, Saulo, \u00bfpor qu\u00e9 me persigues?\u201d Ciego, desarmado, solo entonces comienza a ver. La conversi\u00f3n no brota de la reflexi\u00f3n ni de la meditaci\u00f3n acad\u00e9mica. Es un accidente. Hereda luminosa. Interrupci\u00f3n abrupta y violenta del camino. Nadie se transforma porque ha comprendido mejor; se transforma porque ha sido alcanzado, tocado por un rel\u00e1mpago que excede la raz\u00f3n y demanda desnudez absoluta del alma.<\/p>\n\n\n\n

Ese Damasco<\/strong><\/em> me vino a la memoria al concluir Pu\u00f1ales por la espalda: De entre los muertos. No porque la pel\u00edcula sea religiosa, ni por solemnidad; sino porque, como aquel fulgor sobre Saulo, algo en ella me interpel\u00f3. No era un cierre, sino un golpe profundo. Rian Johnson, el director, ha transitado un itinerario con sus tres pel\u00edculas y lo culmina aqu\u00ed. La trilog\u00eda se revela como un retablo moral y l\u00fadico: primero el ingenio ( Pu\u00f1ales por la espalda<\/a><\/strong><\/em> ), que remite a la precisi\u00f3n quir\u00fargica de Hitchcock<\/strong><\/em> y la intriga juguetona de Los 39 escalones<\/a><\/strong><\/em> ; despu\u00e9s la s\u00e1tira corrosiva ( Glass Onion<\/a><\/strong><\/em> ), donde reverbera la cr\u00edtica mordaz de Altman<\/strong><\/em> en Gosford Park<\/a><\/strong><\/em> y la iron\u00eda moral de The Player<\/a><\/strong><\/em> ; Finalmente, la gravedad \u00e9tica y existencial ( De entre los muertos<\/a><\/strong><\/em> ), que evoca la tensi\u00f3n sobrehumana de Zodiac<\/strong><\/em> <\/a>y el suspense metaf\u00edsico de La ventana indiscreta<\/a><\/strong><\/em> . No es c\u00e1lculo; es experiencia. Johnson ha contemplado la herida social con ojos persistentes y ha decidido mostr\u00e1rnosla sin ornamento, sin artificio.<\/p>\n\n\n\n

Pu\u00f1ales por la espalda: De entre los muertos<\/strong><\/em> no comienza con un asesinato que sacuda, sino con una espera. Una iglesia, un pueblo suspendido, una comunidad que parece respirar con dificultad. Rian Johnson<\/strong><\/em> sabe muy bien lo que hace: antes de plantear el enigma, plantar el clima moral. Como Dreyer<\/strong><\/em> en <\/strong><\/em>Ordet<\/strong><\/em> <\/a>, como Bergman<\/strong><\/em> en Luz de invierno<\/a><\/strong><\/em> , como Bresson<\/strong><\/em> en Diario de un cura rural<\/a><\/strong><\/em> , el espacio no es decorado, es conciencia. Aqu\u00ed el crimen no irrumpe en un mundo ordenado, sino que emerge de un mundo ya herido.<\/p>\n\n\n\n

No comienza con el detective. No inicia con la l\u00f3gica impecable ni con la brillantez del ingenio. Comienza con la herida que somos todos. Con la ca\u00edda que reconocemos en nuestra carne y en nuestra conciencia. Esa herida se encarna en Jud<\/strong><\/em> ( Josh O’Connor<\/strong><\/em> ). Surge en pantalla sin subrayados, sin teatralidad. Un sacerdote. No como emblema ni provocaci\u00f3n, sino como resto humano. Arrastra violencia, ca\u00edda, culpa sin sintaxis. Un cuerpo que sucumb\u00f3 y no termin\u00f3 de levantarse. Josh O’Connor<\/strong><\/em> lo encarna con una mezcla de mansedumbre y fuego interior que rara vez se contempla hoy en el cine. No es una cura ejemplar, ni pretendo serlo. Ha sido boxeador, ha huido, ha dudado, ha ca\u00eddo. Su fe no es una respuesta; es persistencia. En \u00e9l habita algo de San Juan de la Cruz<\/a><\/strong><\/em> , el pr\u00edncipe Mishkin<\/strong><\/em> <\/a>de Dostoievski<\/strong><\/em> , el sacerdote silencioso de Sh\u016bsaku End\u014d<\/a><\/strong><\/em> en Silencio<\/strong><\/em> <\/a>o en la adaptaci\u00f3n de Scorsese<\/strong><\/em> . La convicci\u00f3n de que creer no es entender, sino permanecer cuando todo se oscurece.<\/p>\n\n\n

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\"\"<\/figure>\n<\/div>\n\n\n

Johnson<\/strong><\/em> no explica nada. Sin redimensionar. Coloca, presenta, obliga a mirar. Me lleva a recordar a esos personajes que no representan ideas, sino estados del alma. No convencen: permanecen. Permanecer era su forma de fe. Silenciosa. Resistente. Petrea. Como roca labrada por tormentas invisibles, como tierra que resiste los embates de la luz y la sombra.<\/p>\n\n\n\n

Cuando aparece Benoit Blanc<\/strong><\/em> ( Daniel Craig<\/strong><\/em> ), reconoce el territorio conocido: la raz\u00f3n elegante, el ingenio como m\u00e9todo. El heredero de Poirot<\/strong><\/em> <\/a>, de Murder by Death<\/a><\/strong><\/em> , de Clue<\/a><\/strong><\/em> , de ese sue\u00f1o ilustrado seg\u00fan el cual todo puede ordenarse si alguien suficientemente l\u00facido se sienta a pensar. Durante dos pel\u00edculas, ese sue\u00f1o funcionaba. Aqu\u00ed no se quiebra de golpe, pero se agota. La raz\u00f3n sigue operando. Pero ya no rescatas. El mundo se resiste. Entr\u00e9 en la pel\u00edcula sin prever que me confrontar\u00eda con el fracaso de la raz\u00f3n cuando se cree autosuficiente. Y quiz\u00e1s por eso me alcanz\u00f3. Porque Benoit Blanc<\/strong><\/em> ya no es solo el detective brillante. Es el hombre moderno: met\u00f3dico, ir\u00f3nico, convencido de que todo misterio es un problema mal formulado. Blanc<\/strong><\/em> cree en el orden como otros cre\u00edan en Dios. Y Johnson<\/strong><\/em> , con lucidez casi cruel, decide llevarlo al lugar donde el orden no salva.<\/p>\n\n\n\n

Como todos los que divagamos de m\u00e1s, empiezo a sospechar que el crimen es un pretexto. El verdadero asunto es el l\u00edmite.<\/p>\n\n\n\n

El g\u00e9nero policial siempre ha sabido llegar hasta aqu\u00ed, aunque rara vez se atreva a permanecer. Pienso en Chinatown<\/strong><\/em> <\/a>, donde comprender no redime. En Memories of Murder<\/strong><\/em> <\/a>, donde la verdad se disuelve como niebla invernal. En LA Confidential<\/a><\/strong><\/em> , donde el orden se paga con desolaci\u00f3n. En La noche del cazador<\/a><\/strong><\/em> , donde el mal se desliza invisible, inexorable. Aqu\u00ed ocurre lo mismo: el enigma se abre y deja pasar otra cosa. No hay m\u00e1s misterio. Solo gravedad moral.<\/p>\n\n\n\n

El asesinato ocurre en el coraz\u00f3n de la comunidad religiosa, pero pronto comprendemos que ese no es el verdadero esc\u00e1ndalo. El esc\u00e1ndalo es que nadie parece del todo sorprendido. Como si la muerte, all\u00ed, fuera solo la manifestaci\u00f3n visible de algo que llevaba tiempo pudri\u00e9ndose por dentro. El crimen es imposible, s\u00ed \u2014la escena cerrada, los tiempos incongruentes, los testigos contradictorios\u2014, pero lo verdaderamente imposible es nombrar la verdad sin quebrar algo m\u00e1s.<\/p>\n\n\n\n

La puesta en escena acompa\u00f1a ese descenso. La luz se vuelve severa, cortante, examinadora. Los espacios pesan, se inclinan sobre el cuerpo de los personajes. La iglesia no consuela, interroga. Yo interrogo. Como lo hizo Dreyer<\/strong><\/em> en La pasi\u00f3n de Juana de Arco<\/a><\/strong><\/em> . O Kiarostami<\/strong><\/em> y El sabor de las cerezas<\/strong><\/em> <\/a>. Ese cine donde la fe no se proclamaba, sino se insinuaba, se filtraba como luz temblorosa. Aqu\u00ed, Jud<\/strong><\/em> , el protagonista, habita ese territorio sin palabras. Blanc<\/strong><\/em> , el detective, lo rodea con discurso. Yo, como espectador, qued\u00f3 suspendido entre ambos. Entre la palabra y el silencio. Entre la raz\u00f3n y la permanencia. Entre la carne y el esp\u00edritu.<\/p>\n\n\n

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\"\"<\/figure>\n<\/div>\n\n\n

No creo que Rian Johnson<\/strong><\/em> sea cat\u00f3lico como yo. Y precisamente por eso todo resulta m\u00e1s veraz, m\u00e1s sincero, m\u00e1s \u00e1spero, m\u00e1s humano. En esta obra la fe no aparece como doctrina ni nostalgia, sino como urgencia antropol\u00f3gica. Como \u00faltima hip\u00f3tesis frente a una sociedad herida, exhausta de justificarse, incapaz de perdonar. La pel\u00edcula interroga \u2014sin formularlo del todo\u2014 \u00bfqu\u00e9 nos ha ocurrido para que la misericordia nos parezca ingenua y la autojustificaci\u00f3n, razonable? Todo gira alrededor de una palabra antigua: perd\u00f3n. Sin emoci\u00f3n. Acto. Perdonar es aceptar que la raz\u00f3n no basta, que no podemos rehacernos solos, que necesitamos ser alcanzados. El director de la pel\u00edcula lo sabe, lo plantea de manera magistral. Jud<\/strong><\/em> , aunque herido, lo sabe sin decirlo. Blanc<\/strong><\/em> , confuso, no puede permitirselo y le cede espacio. En esa m\u00ednima asimetr\u00eda se abre una grieta decisiva, un hueco en la l\u00f3gica del mundo, un silencio que interroga.<\/p>\n\n\n\n

El momento de Damasco<\/strong><\/em> \u2014apenas mencionado\u2014 act\u00faa como eje secreto del relato. Pablo cae del caballo porque cree ver. Blanc<\/strong><\/em> cae porque cree saber. No hay luz cegadora, no hay milagro visible. Hay algo m\u00e1s inc\u00f3modo: aceptar que el m\u00e9todo no basta. Que hay una verdad que no se conquista, sino que se recibe. Que el perd\u00f3n no es una consecuencia l\u00f3gica, sino un acto que rompe la cadena de causas y efectos.<\/p>\n\n\n\n

Como en Dostoyevski<\/strong><\/em> , en Iv\u00e1n Karam\u00e1zov<\/strong><\/em> , aqu\u00ed tambi\u00e9n la pregunta es abrasiva: si Dios no existe, \u00bftodo est\u00e1 permitido? \u00bfPero qu\u00e9 pasa con los que creen como el padre Jud<\/strong><\/em> ? Johnson<\/strong><\/em> no responde. Se abstiene. Como Haneke<\/strong><\/em> en Cach\u00e9<\/strong><\/em> <\/a>. Como Ford<\/strong><\/em> dejando a Ethan Edwards<\/strong><\/em> fuera del umbral en The Searchers<\/strong><\/em><\/a> . Cerrar ser\u00eda mentir. La pregunta deb\u00eda quedar viva, latiendo como coraz\u00f3n que se niega a callar, como respiraci\u00f3n que persiste en la oscuridad.<\/p>\n\n\n\n

Cuando el silencio vuelve y el caf\u00e9 se enfr\u00eda, comprendiendo que no he ayudado a una resoluci\u00f3n, sino a una ca\u00edda. A un Damasco<\/strong><\/em> dom\u00e9stico. No hay rel\u00e1mpago: hay certeza. Existen preguntas que la inteligencia no responde. Solo la fe las sostiene. O, al menos, la posibilidad de ella. Y en ese gesto \u2014extra\u00f1o, casi anacr\u00f3nico\u2014 el cine se convierte en un lugar donde todav\u00eda se puede hablar de salvaci\u00f3n sin iron\u00eda, de fe sin propaganda, de perd\u00f3n sin sentimentalismo.<\/p>\n\n\n\n

Como dijo, desconozco si Rian Johnson<\/strong><\/em> cree en Dios. Sin embargo, en esta obra, demuestra que cree en el hombre lo suficiente como para no mentirle. Y hoy, eso ya es una forma de fe.<\/p>\n\n\n\n

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